Meditation zur Pietà von B. Hauser (1904)

Vor uns steht sie – aus Holz geschnitzt, warm im Ton, und doch von unermesslicher Schwere erfüllt.

Die Mutter hält den toten Sohn. Nicht triumphierend, nicht dramatisch erhoben, sondern still. Gesammelt. Gebrochen – und zugleich tragend.

Das Holz wirkt lebendig. Man sieht die Maserung, die Spuren des Werkzeugs, die Unebenheiten. Nichts ist glatt poliert. Als hätte der Künstler, B. Hauser, bewusst das Rohe stehen lassen – so wie das Leid im Leben roh bleibt, nicht geglättet, nicht erklärt. Schmerz hat Struktur. Er geht durch uns hindurch wie die Jahresringe durch einen Baum.

Maria beugt sich über ihren Sohn. Ihr Gesicht ist nicht verzerrt vom Schrei. Es ist ein stilles, schweres Hinschauen. Sie hält ihn – nicht mehr als das Kind von Bethlehem, sondern als den erwachsenen, entstellten Leib. Ihre Hände tragen, was sie nicht begreifen kann.

Und doch: Sie lässt ihn nicht fallen.

Diese innige Beziehung – Mutter und Sohn – ist nicht nur eine Szene aus der Vergangenheit. Es ist ein Bild unserer eigenen Wirklichkeit. Wie oft halten wir in uns etwas, das tot scheint: zerbrochene Hoffnungen, gescheiterte Beziehungen, unerfüllte Erwartungen, Wunden, die nicht heilen wollen.

In der Fastenzeit sind wir eingeladen, nicht vor diesem „toten“ Teil unseres Lebens wegzulaufen. Maria lehrt uns das Aushalten. Das Dableiben. Das Schweigen.

Sie flieht nicht.

Sie klagt nicht laut.

Sie trägt.

Vielleicht ist genau das die Einladung dieses Kunstwerks:

Christus in unserem eigenen Leiden zu erkennen – und zugleich zu erfahren, dass wir in unserem Schmerz nicht allein sind. Maria steht für die treue Liebe, die auch im Dunkel bleibt. Und Christus – selbst im Tod – bleibt der, der uns nahe ist. Kein Leid ist ihm fremd.

Das Holz dieser Skulptur war einmal lebendig. Ein Baum, gewachsen durch Jahre, durch Stürme und Sommer. Nun ist es verwandelt – in eine Gestalt, die Leid ausdrückt und zugleich Hoffnung trägt.

Auch unser Leid kann verwandelt werden.

Wenn wir in dieser Fastenzeit auf diese Pietà schauen, dürfen wir uns fragen:

Was halte ich in meinen Händen?

Was trage ich mit mir herum?

Wo fühle ich mich gebrochen?

Vielleicht dürfen wir es in Gedanken Maria hinhalten.

Vielleicht dürfen wir Christus selbst unser Verwundetes überlassen.

Denn im Geheimnis des Glaubens ist der Tod nicht das Letzte.

Die Haltung der Mutter ist nicht nur Trauer – sie ist auch Erwartung. Eine stille Hoffnung gegen alle Vernunft.

So stehen wir vor dieser Holzskulptur.

Still.

Mit unserem eigenen Schmerz.

Und hören in der Tiefe vielleicht ein leises Wort:

„Bleib. Halte aus.

Ich bin bei dir.“